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martes, 7 de mayo de 2013

No es un poema




Si esto fuera un poema,
seguramente, ya hubiera derramado
la sangre de algún amor,
la lágrima de algún anhelo,
quizás, incluso,
la ceniza de algún recuerdo.
Pero esto no son más
que palabras salidas
del vientre de una tarde
hambrienta. 

Si esto fuera un poema, 
seguramente, afilaría
las súplicas de doble filo 
que ahora me trituran los sueños 
o, en el peor de los casos, 
levantaría el cadáver de un recuerdo 
y lo devoraría con los versos 
para que fueras partícipe
de la dantesca autopsia. 

No, si esto fuera un poema, 
tú y yo seríamos amigos o enemigos 
y no interrogantes 
devorando los calendarios 
que queman todo aquello 
que han querido, 
que aman, 
todo. 

Queda claro que esto no es un poema, 
que eso son las ramas desnudas 
del robusto tronco de la rutina. 
Esto son arañazos 
en tu espalda, 
la grieta que se dilata 
entre nosotros, 
las lágrimas ácidas 
que el tiempo deja caer, 
gota a gota, 
y que apagan la sed 
de todas las agujas.

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